擺攤吧，前御廚傳人------------------------------------------。——是稀的，摻著水的，像被誰用禿筆蘸了淡墨，在宣紙上反復*擦，怎么也濃烈不起來。天邊有一縷極淡的青灰正從黑暗深處往外滲，滲得極慢，幾乎察覺不到。。只有那口鐵鍋擱在灶臺上的輪廓，黑黢黢的一團。。鐵的，涼的，粗糲的表面上有一道道砂眼和錘痕。糙面上有昨夜沒洗凈的鹵汁痕跡，干透了，結成一條條細細的紋路，刮下來是薄薄的一層褐色粉末，指尖一捻就碎了，香氣卻還在——一絲極淡的、被時間磨鈍了棱角的肉香。。安安靜靜的，像在等什么，又像什么都沒在等。。原主記憶中這輛獨輪車停在柴房后面，輪子掉了，車板裂了一條縫。蘇大貴嫌占地方，幾次要劈了當柴燒。木板是榆木的，硬得釘子敲進去時要歪歪扭扭地拐幾個彎才能鉆透。。輪子上了油，推起來吱呀吱呀的，聲音不大，但在清晨的空氣里傳得很遠。，正好卡在車板的凹槽里，嚴絲合縫。灶是泥糊的——昨晚上蘇錦和了黃泥，**摔打，捏成一個圓圓的圈，晾了一夜。表面干了，泛出一層灰白色，摸上去硬邦邦的，里面卻還是軟的。。罐子是林娘子昨天送來的——不，準確地說，是丟在院門口的。青灰色的粗陶罐，口沿缺了一小塊，但密封好，蓋子扣上去嚴絲合縫。罐子底下壓著一張紙條，疊成四四方方的一小塊，展開來，歪歪扭扭寫著兩個字：還你。？沒寫。大概是還那碗粥的情——那碗她蹲在灶房門口，一邊嗑瓜子一邊嫌粥太稠，卻喝得一滴不剩的粥。。糙米，就是那個男人留下的半袋。淘了三遍，水還是渾的，帶著一層薄薄的米糠色。蒸出來的米飯是黃的，一粒一粒的，但硬，咬下去硌牙。澆上鹵汁就軟了——褐色的汁水滲進米粒之間的縫隙里，把每一粒米都裹住、泡軟、浸透。。，霧氣還沒散。青石板路濕漉漉的，車輪碾過去，留下兩道細細的水痕。路兩邊的鋪子開始卸門板，聲音很響——木頭撞木頭的悶聲，隔幾家就響一次，像在接力。。空地上已經有人了——賣菜的、賣布的、賣針頭線腦的，各占一塊地方，用筐、用布、用繩子圈出自己的地盤。每個人的地盤都不大，但界限分明。，靠著一堵倒塌的半截土墻。墻上長滿了青苔，厚厚的一層，綠得發黑。墻根有一攤積水，水面泛著一層油亮的彩色光斑，上面漂著一片爛菜葉。
蘇錦把車推到那里，停穩。鍋放好。泥灶里的炭火撥開，火苗舔上來，先是藍的，然后變成黃的，鍋底開始發熱，發出細微的、噼噼啪啪的聲響。陶罐打開，鹵汁倒進去——褐色的液體在鍋底鋪開，先是薄薄的一層，然后慢慢聚成一小洼，邊緣開始起泡。
香氣出來的時候，霧氣好像薄了一層。不是散了，是被香氣沖淡了。
第一個走過來的是個老婆婆。手里挎著籃子，籃子里是幾把韭菜——韭菜葉子已經蔫了，軟塌塌地垂在籃子邊上。她停在兩步遠的地方，鼻子動了動，一下，兩下，像一只嗅到食物的老貓。
“賣什么？”
“鹵肉飯。”
“多少錢一碗？”
“三文。”
老婆婆皺了皺眉。三文——在鎮上能買兩個饅頭，白面的，熱騰騰的，管飽。一碗飯抵兩個饅頭，貴了。她轉身要走，步子邁出去一步，又停了。鍋里的鹵汁滾了——氣泡從鍋底翻上來，炸開，把香氣送出去更遠，那香氣像一只手，輕輕拽住了她的衣角。
“來一碗。”
三文錢落在車板上。銅板碰到木頭，聲音脆生生的。
碗是昨晚上從破屋里翻出來的。一共三個，都缺了口——最大的那個缺了碗沿，最小的那個裂了一道縫，用面粉糊過。但洗干凈了，碗底還帶著水漬。蘇錦盛飯，澆鹵汁，鋪一層碎肉。飯是黃的，鹵汁是褐的，肉是深棕的，層次分明。
老婆婆接過去。筷子夾了一口，送進嘴里。嚼了兩下，停了。筷子懸在半空。她什么都沒說。低下頭，繼續吃。吃得不快，每一口都在嘴里含一會兒才咽下去。
碗空了。她用筷子刮了刮碗底的鹵汁，刮得很仔細，然后送進嘴里，才把碗放下。
“再一碗。”
又三文。這一碗她沒站著吃——坐到那堵土墻根下，靠著墻，慢慢吃。陽光照在身上，把花白的頭發照出一層銀光。她吃完的時候，旁邊已經站了四個人。
都是賣菜的，或者路過的。被氣味勾過來的——鼻子比眼睛先認路。
“三文一碗，賣完為止。”
第三碗、**碗、第五碗。鍋里的鹵汁下去一半，米飯下去三分之一。銅板在車板上堆了一小堆，歪歪扭扭的，像一座小小的、搖搖欲墜的塔。
“這什么飯？這么香？”
“鹵肉飯。錦記的。”
“錦記？沒聽說過。”
“今天剛開的。”
說話的是個中年男人。穿著比旁人好一些——青布衫，袖口沒有補丁，領子也是完整的。他端著碗站在車前面，沒急著吃。先看——看顏色，看層次；然后聞——湊近了聞；然后用筷子挑了一粒米放進嘴里，慢慢地嚼。
“米不好。”
蘇錦的手沒停。她正在給下一碗澆鹵汁——勺子懸在鍋上方，鹵汁從勺沿垂下來，拉成一條細細的線。
“糙米。好的吃不起。”
中年男人愣了一下。大概沒料到賣飯的會這么答——這么直，這么硬，不帶一點彎。他低頭吃了一口，這回沒說話。吃完的時候，碗底干干凈凈，連鹵汁都沒剩。
“明兒還來嗎？”
“來。賣完為止。”
中年男人把碗放下，從懷里摸出六個銅板，擱在車板上。銅板落下去的時候帶著體溫，溫熱的。“來兩碗，我帶回去。”
日頭爬到頭頂的時候，米飯已經賣了大半。蘇錦低頭數了數——四十七文。四十七文，去掉成本，能賺二十文出頭。夠買兩斤碎肉，夠買一袋糙米，夠明天再擺一天。
“賣完了。”
蘇錦把最后一份盛出來，遞給面前排隊的人——是個年輕的婦人，懷里抱著孩子，孩子睡著了，嘴角掛著一串口水。鍋里的鹵汁見了底，用勺子刮了刮，只夠潤鍋底的。米飯一粒不剩，連鍋巴都鏟起來，切成小塊，放進碗里。
“明天早點來。”
“明天多煮點飯。”
“明天我帶我家那口子來嘗嘗。”
聲音從四面八方來，落進蘇錦的耳朵里，有些聽得清，有些聽不清——混在一起的，像一鍋雜燴湯。她沒抬頭，在刷鍋。刷子刮過鍋底，發出沙沙的聲音。
人群散了。集市上的人開始收攤——賣菜的把沒賣完的菜裝回筐里，動作懶懶的；賣布的把布匹卷起來，用繩子扎好。太陽往西偏了一點，影子從腳下挪到了東邊。
蘇錦把鍋從灶上端下來，放回推車上。陶罐空了，蓋好蓋子，扣在鍋里。銅板一枚一枚數清楚——數了兩遍，用藍布包好，揣進懷里。藍布貼著胸口，沉甸甸的。
“明天還來嗎？”
聲音從背后來。蘇錦回頭，是林娘子。站在兩步遠的地方，手里沒拿瓜子——這倒是稀奇。兩只手抄在袖子里，肩膀縮著。
“來。”
“不怕王婆子來找你麻煩？”
“字據立了。沒關系了。”
林娘子看了蘇錦一眼。那一眼和在灶房那次不一樣。那次是在掂量——掂量這人值多少、能用多久、會不會壞事。這次說不清。像在看一個不認識的人，又像在看一個早就認識但一直沒看清的人。
“你那鹵肉飯……”林娘子開口。
“嗯？”
“算了。”
林娘子轉身走了。走了幾步，又回頭：“明天我幫你占位子。這角落**不好——背陰、潮濕、人少。西邊那個位置陽光好，人流量大，靠著主路，來來往往的人都看得見。”
沒等蘇錦回答，她已經走遠了。背影在人群里晃了晃，被賣布的車擋了一下——車板上摞著高高的布匹——再出現時已經在街角，拐彎，不見了。
蘇錦推著車往回走。車輪吱呀吱呀的，比早上出門時響得更厲害。回去得緊一緊，不然明天會散架。
路過顧記糧鋪的時候，門開著。里面光線暗，看不清陳設，只看見柜臺上擺著幾袋米——白的、黃的、糙的、精的，分門別類。米香從門里飄出來，干燥的、溫暖的、帶著谷物的甜。
蘇錦的腳步沒停。車輪碾過一塊松動的青石板——翹起來的那頭落下去，發出一聲悶響。
“等等。”
聲音從鋪子里傳出來。蘇錦沒停。推著車繼續走。
“等等。”
這次聲音近了。腳步聲從后面追上來——不重，但急。到蘇錦身邊的時候，喘了一口氣。
“你……這是賣完了？”
蘇錦轉頭。是個年輕男人。二十六七歲，白凈面皮，眉目舒展。穿月白長衫，袖口挽了兩道，露出一截手腕。手指很長，干凈，指甲修得整整齊齊。
“賣完了。”
“我聞著味兒出來的。”他笑了笑，“來晚了？”
“來晚了。”
他看著車上的鍋。鍋蓋蓋著，什么都看不見。但他的鼻翼動了動，深深地吸了一口氣。
“明天什么時候開？”
“辰時。”
“我等你。”
這句話說得很輕。蘇錦沒在意。推著車走了。走了幾步，聽見他在身后說：“米不好。明天我給你送點好的。”
蘇錦的腳步頓了一下。
“不用。付不起。”
“賒給你。”
車輪又碾過一塊松動的青石板。這次翹起來的那頭落下去，聲音和上次一樣悶，但更重了一些。
蘇錦回頭看他。他還站在原處。陽光照在身上，月白長衫變成了一種接近白的顏色，亮得有些晃眼。
“賒賬有利息嗎？”
年輕男人愣了一下。然后笑了。這次笑起來的紋路不在眼尾，在嘴角——很淺，但真實。
“沒有。只要每天給我留一份。”
“一份飯抵一袋米，你虧了。”
“不虧。我想吃。”
車輪又轉起來。蘇錦推著車往前走，吱呀吱呀的聲音在巷子里回蕩。兩邊是高墻，青磚砌的，長滿了爬墻虎。聲音被高墻擠扁了，變了形，傳出去很遠。
到破屋的時候，太陽已經偏西了。西邊的天空燒起來了——紅的、黃的、紫的，一層一層地鋪開。院門開著——蘇錦走的時候沒關，也沒什么好偷的。
柴堆還在。碼得整整齊齊，像列隊的兵。那個男人劈的柴——夠燒三天，省著點能用五天。
蘇錦把推車推進院子，靠在柴堆旁邊。鍋端下來，放回灶臺上。陶罐洗了，扣在碗柜里。銅板從懷里摸出來，一枚一枚數清楚。四十七文。除去成本：碎肉十文，糙米是那個男人留下的沒花錢，姜和鹽是原來就有的。凈賺四十七文。
不對。明天要買肉、買米、買香料——八角、桂皮、香葉，一樣都不能少，不然味道不夠。四十七文不夠。得五十二文才夠買兩斤碎肉和一袋糙米。少五文。
藍布包擱在床板上。窗外最后一縷陽光照進來——斜斜的，長長的——照在銅板上。銅板反光，在墻上投出一小片暗**的光斑。
虎口的舊疤熱了一下。蘇錦閉上眼。不是畫面，不是文字，是一種直覺——像水滿則溢、月滿則虧一樣的直覺。明天會更好。不是信心，不是希望，是一種很實在的、像算賬一樣算出來的判斷。
就像一加一等于二一樣確定。
再睜眼時，天已經暗了。暗得很徹底，像有人把墨汁潑在了天上。灶房里黑著——鍋冷著，灶臺涼著，連灶膛里的灰都冷了。但空氣里還殘留著鹵汁的香氣。
蘇錦從床板上拿起藍布包。銅板在掌心里又被數了一遍。一枚一枚地數，用指尖捻著，感受每一枚銅板的厚薄、輕重、溫度。四十七文，一個不多，一個不少。
她把它壓在枕頭底下。枕頭是蕎麥殼的，硬邦邦的，硌得慌，但藍布包壓在下面，枕頭就高了一點點。
她躺下來，閉上眼睛。
窗外有腳步聲。很輕，很遠——輕得像貓踩在瓦片上。不知道是路過的人還是風。蘇錦沒起來看。
虎口的舊疤在黑暗里溫著——不燙，不涼，剛好是體溫的溫度。像有人在很遠的地方，點了一盞燈。那燈不大，光也不亮，但在很遠很遠的地方，在這片濃稠的、化不開的黑暗里，它亮著。安安靜靜地、不慌不忙地，亮著。