民年的冬，蘇晚攥著那張泛的契約，指腹幾乎要嵌進紙頁邊緣的褶皺。

琉璃燈的光暈透過冰裂紋窗，她薄的肩背細碎的子，像了她此刻搖搖欲墜的生。

“蘇姐緊張”管家陳叔的聲音穩得像結了冰的湖面，“我家先生只要求您每卯起筆，酉收墨，其余候……刻意應酬。”

雕花梨木門被推帶起陣寒風，蘇晚意識攏了攏洗得發的素旗袍。

正廳央的男背對著她，玄暗紋褂的擺垂紅絨地毯，指尖夾著的雪茄燃著幽的火，煙灰墜落價值連城的西洋地毯，他竟毫意。

“陸先生。”

她輕聲喚，聲音還帶著江南音的軟糯，只是尾音被凍得發顫。

男轉過身來。

陸承淵的眉眼生得，鼻梁挺如刀削，只是那眼睛太沉，像地結了冰的湖泊，望見底。

他打量她的目光帶著審，從她挽起的發髻落到那沾著墨漬的，忽然嗤笑聲：“陳叔說你畫得殘荷？”

蘇晚垂眼：“過是糊的藝。”

“那就畫。”

他隨將雪茄摁描痰盂，火星濺起，他的聲音冷得像冰，“畫到我滿意為止。”

畫室設西跨院，壁皆空，只墻掛著幅尚未完的《寒江獨釣圖》。

蘇晚鋪宣紙，毫蘸墨，指尖的顫卻怎么也壓住。

她想起養父咳得蜷的樣子，想起藥鋪板耐煩的嘴臉，墨滴落紙，暈團深的漬，像了母親臨終前咳出的血。

陸承淵來得很勤，卻從多言。

他總是坐畫室角落的梨花木椅，指尖叩著扶，目光落她的筆端。

蘇晚畫殘荷，他便那枯梗如何宣紙掙扎；她畫寒梅，他便盯著那冷蕊如何風雪綻。

有次她畫到走，筆鋒偏了，將本該孤傲的梅枝畫得彎了腰，他忽然：“骨頭軟了，畫什么都像諂。”

蘇晚的臉霎漲紅，握著筆的卻更穩了。

她重鋪張紙，這次的梅枝生得筆直，墨濃淡相宜，連那飄落的花瓣都帶著股肯低頭的勁兒。

陸承淵著著，忽然笑了，那笑意卻沒到眼底：“蘇姐這子，倒像江南水鄉養出來的。”

雪粒子打